第二卷：北徏风烟 68：入京旧识赠医书，边关讯息暗相托 (第1/2页)

晨光刚爬上屋檐，瓦片上的露水还没干透。陈宛之推开“悦来居”的门，脚步轻得像是怕惊了这城头第一缕风。她没回头，只把药囊往怀里按了按，那里面藏着昨夜画下的边关堤坝图，折得方正，夹在《防疫八条》的手抄本中间。脚踝还在疼，布条勒得紧，但她走得稳。她在等天亮，也在找人——一个能说话、能走动、能把手伸进官道缝隙里传句话的人。
　　
　　东市街口的摊子已经支起来了。卖烧饼的炉火刚点着，烟气歪歪地往上窜；挑担的菜贩蹲在路边啃冷馍，一边数着筐里的青菜。陈宛之沿着街边走，目光扫过行人衣角鞋底，看有没有熟悉的步态、旧时渔村才有的粗麻缝法。她不是来买药的，是来碰运气的。可她不信运气，只信早起的人总会遇见早起的人。
　　
　　就在拐角处，一个背影让她停了步。
　　
　　那人穿着洗得发白的青衫，肩头补了一块深褐色的布，手里提着个竹箧，正弯腰跟卖豆腐的老汉说话。声音不高，但那调子她认得——慢，稳，像春水过田埂，不急不缓。她站在原地没动，手指无意识地摩挲着药囊边缘，一下，又一下。
　　
　　那人转过身来。
　　
　　眉眼已不如从前清晰，皱纹爬上了眼角，胡子也花白了，可那双眼睛还是清的，像小时候教她辨草药时那样，一眼就能看出哪棵是薄荷、哪棵是荆芥。
　　
　　“沈……”他刚开口，顿了一下，随即摇头，“不对，是你。”
　　
　　陈宛之没笑，也没慌，只轻轻点了点头：“是我。”
　　
　　老者看着她，半晌没说话，最后叹了口气：“你瘦了。”
　　
　　“路上走得急。”她说。
　　
　　“不止是路。”老者低声说，“你眼底有事。”
　　
　　陈宛之没接这话。她知道瞒不过他。这人是当年渔村唯一的识字先生，也是她兄长启蒙的师父。那时她常躲在学堂外听讲，被发现后也不赶她走，反而递来一支笔：“既然爱听，就写一遍。”后来她写的字比兄长还工整，老者就说：“你这手，不该沾泥，该执笔。”
　　
　　如今她执了笔，却还得沾泥。
　　
　　“您怎么来了京城？”她问。
　　
　　“年初就来了。”老者拍了拍竹箧，“替人带些药材回乡，顺道看看有没有新出的医书。你是不知道，现在城里印的本子，错字比药渣还多。”
　　
　　陈宛之点点头：“是得有人校一校。”
　　
　　两人说着，走到旁边茶棚坐下。小二拎着铜壶过来，倒了两碗粗茶。茶色黄，浮着沫，闻着有点馊味。老者没喝，只用盖子撇了撇：“这水不干净，煮开了也压不住土腥。”
　　
　　“东市的井浅。”陈宛之说，“前日我见几个孩子在巷口打水，桶底都沾着黑泥。”
　　
　　老者看了她一眼：“你还记这些？”
　　
　　“记着有用。”她说。
　　
　　茶棚外人来人往，有扛货的脚夫，有赶考的学子，还有穿绸缎的妇人带着丫鬟逛铺子。陈宛之的目光始终落在老者脸上，等他先开口。他知道她不会无缘无故出现在这儿。
　　
　　果然，老者从竹箧里取出一本书，递过来。
　　
　　线装，纸页泛黄，封面上写着三个字：《济阴纲目》。
　　
　　“这是……”她接过，指尖抚过书脊。
　　
　　“你父亲托我的。”老者声音低了些，“那年你病得厉害，他请我去看过一次。他说你天生灵性，若走医道，这本书将来必有用。我没敢留太久，只匆匆说了几句。后来你们家出事，我再去找，人已经没了踪影。”
　　
　　陈宛之低头看着书，没说话。
　　
　　她记得那个冬天。父亲咳血卧床，母亲抱着她哭了一夜。第二天，她就被送去了族中远亲家，说是避风头。再回来时，家宅已空，连门槛都被撬走了。
　　
　　原来这本书，是他留下的。
　　
　　“我一直带着。”老者说，“想着总有一天能交到你手上。没想到，是在这儿。”
　　
　　陈宛之翻开第一页，墨迹有些晕染，但还能看清序言。字是父亲的笔迹，写着：“医者仁心，不在庙堂，在民间。治一人疾，不如防百人病。”
　　
　　她合上书，抱在怀里，像抱着一块温热的石头。
　　
　　

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